Una Favola Nera

KENIAJI DOBIN SUTAKUY, giocava con la sua palla di foglie di noci di cocco e palme, si sentiva felice nella sua terra, una piccola regione dell’Africa Centrale, dove a tratti giungeva l’odore pungente di salsedine dell’ Oceano Atlantico in tempesta. Una notte fu strappato dalla sua gente e incatenato,venne imbarcato dentro la stiva di una fetida nave di schiavisti, che prese il largo verso le Americhe. Keniaji, nella sua coscienza, non capì molto di quella storia, se non per il pane duro e l’acqua sporca che gli davano da bere, e pregò il suo Dio di farlo vivere abbastanza, per cercare, un giorno, di raccontare quelle notti da incubo, sopra un mare nero di cui lui non aveva mai visto così in tempesta. Era l’ alba di un gelido giorno dell’ anno 1785, quando lo sbarcarono in una insenatura della attuale Florida. Fu caricato dentro una gabbia di canne, venne venduto a uno dei tanti coloni, proprietari di piantagioni di cotone, che il Mississippi vantava di avere, e da quel momento di lui non se ne seppe più nulla, venne fagocitato nell’oblio dei secoli. 1905, il piccolo Keniaji Dobin si alzava tutti i giorni prima che sorgesse il sole, e stringendo con le sue piccole mani il misero fardello contenente poca roba da mangiare, si incamminava con la gente del suo stesso colore, verso quel torrido e incandescente campo, immenso per lui, che gli faceva da cielo fino al tramonto, quando stanchi e stremati si ritornava verso quelle mefitiche stalle per passare la notte, senza immaginare quante volte, i suoi avi l’avevano percorsa, accennando strani canti, ritmati dal battito delle mani e percuotendo i secchi di legno oramai vuoti. La notte, intorno ai fuochi, passava lenta danzando sulle ombre oramai sbiadite di frasi intonate verso il cielo, mentre altri, con i loro “shout”, davano il “response” alla frase principale, che quasi sempre faceva da appoggio a brevi accenni del corpo e del capo, quasi a sottolineare, l’ importanza del dialogo con il loro Dio. Con questi panorami, che riempivano il cuore e l’anima, Keniaji assorbiva il trascorrere lento dei giorni, spezzati da qualche festa che si teneva nell’ aia adiacente alle buie abitazioni che fungevano da dormitoi, e quando, pieno di eccitazione seguiva con lo sguardo avido di bambino, il lento arrivare di figuri, a lui quasi estranei e misteriosi, stretti nelle loro giacche e cappelli, che forse avevano conosciuto momenti migliori, ma che da loro indossati, parlavano di quella vita che essi conducevano attraversando le campagne del Mississippi, Illinois, Tennessee, Louisiana, fermandosi a mangiare nei bordelli delle periferie e dormendo molte volte per la strada, sbronzi di quel pessimo whisky che alimentava i loro “blues”. Ma la loro musica era vera, narrava cose di tutti i giorni, piccole storie che entravano nell’ anima creando quello “status”, come venne definito dalla grande “Ma Raney” durante un concerto, nei primi del ‘900: “il Blues è uno stato dell’ anima e della mente, egli nasce dalle nostre emozioni, grandi o piccole che siano, nasce dalle manifestazioni di gioia o di dolore, nasce dal treno che illumina nella notte le rotaie (Love in Vain di Robert Johnson), nasce persino dallo straripamento del Mississippi avvenuto nel 1927. Tutto ciò che ci circonda: è Blues”. Per un’attimo Keniaji Dobin, rimase quasi stordito da queste visioni, vide tutto in una frazione di secondo, come se attraverso qualche misterioso rito Voodoo, l’uomo che suonava la sua sgangherata chitarra battendo il piede su di una scatola di latta capovolta, gli avesse trasmesso attraverso quelle misteriose note, tutto il codice della sua vita, quella vita che iniziò più di mezzo secolo prima, su di un campo di cotone e dormendo con i piedi incatenati al ceppo sul terreno reso umido dalla vicinanza del grande Padre Mississippi. La notte li sorprese ancora a danzare attorno al fuoco, e l’uomo dalla chitarra sgangherata era ancora li, suonando strane musiche che rimescolavano l’ anima di Keniaji, e la gente continuava a danzare, quasi librandosi nel buio, rispondendo con frasi sempre più concitate alla rime dell’ uomo in nero, Keniaji osservava le sue lunghe dita che si muovevano impercettibilmente sulle corde, e ne ebbe l’ impressione di sentire note non suonate e corde mai toccate, eppur gli penetravano diritto nel più profondo dell’ anima. Il fuoco si era trasformato in una rossa brace che lanciava piccoli bagliori tutt’ intorno e pian piano andarono tutti via, lasciando solo Keniaji che restò a fissare quella sagoma scura ancora più cupa al lampeggiare di qualche scintilla che si alzava dalla brace. L’ uomo in nero si sedette, e dal buio comparve, all’ altezza della sua bocca, il punto rosso della sigaretta accesa. Dopo alcune avide boccate, si volse verso Keniaji dicendo: “ Ragazzo, vuoi dirmi qualcosa?, parla dunque”. Keniaji Dobin ancora più stupito che spaventato, non mosse nemmeno un muscolo del suo viso, e forse approfittando del buio della notte che oramai era calato anche su ciò che restava del fuoco, spalancò gli occhi come se le parole gli volessero uscire dalle orbite, ma restò solo un grande silenzio a colmare la distanza tra lui e l’uomo in nero dal grande cappello di paglia. Ad un tratto si sedette lentamente su di una vecchia sedia sgangherata, apostrofando i movimenti con una ultima aspirata di sigaretta, come se la notte non scivolasse per niente sui suoi vestiti, e socchiudendo gli occhi come se volesse leggere nell’ anima di Kenijai cominciò a parlare:

- Ero molto più piccolo di te, quando avevo le mani e i piedi incatenati al ceppo per tutta la notte, mentre sentivo gemere la mia gente intorno a me pregando un Dio inesistente, implorandolo di liberarci. Un giorno presi una lunga via, e li cominciai a correre, a correre, a correre, fin quando arrivai stremato al tramonto, in una fattoria dove sentii, man mano che mi avvicinavo, un vecchio, talmente vecchio, di cui non riuscivo a raccogliere la benchè minima età che suonava uno strumento che assomigliava ad una chitarra ma aveva una sola corda, e cantava un lamento che mi fece sedere sulla nuda terra ad ascoltarlo, e lo ascoltai per tante ore. Alla fine poggiò lo strumento sulle gambe e chiudendosi gli occhi con le mani, alzò la testa al cielo per ringraziare il Signore di avergli dato ancora un giorno di duro lavoro. Avvicinandomi, gli chiesi se avrei potuto, un giorno, suonare come lui, e come avrei potuto imparare. Voltandosi e sorridendo, mi disse: “Tu vuoi diventare uomo di Blues?, allora ascolta: ripercorri questa strada per vent’anni, bevi l’ acqua fetida che l‘ uomo bianco ti da, mangia con le mani al buio dopo aver lavorato quindici ore sui campi di cotone, infine prendi la chitarra e suona: quello sarà il tuo “Blues”. Dobin non si accorse che, quell’ uomo, raccontando la sua storia, si stava allontanando nella notte, ed ebbe la sensazione che i suoi piedi non toccassero il prato, lo sentì volteggiare sull’ aia quasi come un soffio di vento, eppure ascoltava le sue parole, comunque alla fine si ritrovò solo nel buio con una forte emozione di speranza dentro di se, e sentiva dentro di se che quella notte avrebbe cambiato la sua vita. Si accorse di aver pregato tanto il Signore, e Lui qualche volta, per dargli ascolto, affacciandosi dal cielo, vide il suo lavoro se ne rallegrò, guardò le sue mani e si commosse, poi vedendo il suo salario, chinò la testa e andò via. Infatti ripensandoci su, KENIAJI, restò molto perplesso da un comportamento così poco misericordioso, quindi quella notte smise di piangersi addosso e rimase nel buio a riflettere facendo rimbalzare la sua anima dentro le parole dell’ uomo in nero. Alle prime luci dell’ alba, prendendo coscienza di se stesso, aprì il cancello della fattoria dove lavorava, e, attraverso il grande padre Mississippi, s’ incamminò lungo la “Highway 61”, su quella strada dove un centinaio di anni prima iniziò tutto. Passò per Greenville, Cleveland, Greenwood, Memphis, Jackson, Louisville nel Kentucky, St.Louis, Kansas City, fino ad arrivare in Illinois sulle rive del Lago Michigan a Chicago: e lì si fermò. Dell’ adolescente KENIAJI DOBIN SUTAKUY, se ne persero le tracce, fino a quando una sera del 1949, un cartello attaccato dentro un “Barber Shop” dava notizia di pianista blues che si sarebbe esibito quella sera in un locale confinante, descrivendo pienamente la sua condizione di essere. Si trattava proprio di quello schiavo nero che piangeva la notte pregando il suo Dio, anch’ egli sordo come un ranocchio, e che cambiò il nome in “ Lester Sonny Johnson”, possedendo soldi, auto e donne, ora suona il Blues nei locali notturni di Chicago.

Sono le quattro del mattino quando metto il punto a questa mia storia fantastica, e una cosa mi pare giusto aggiungere: “ Non ascoltare le persone con la pessima abitudine di essere negative, esse derubano le migliori speranze del tuo cuore, ricorda sempre di preoccuparti di essere positivo, e a tal punto vorrei chiudere con una strofa tratta dal brano “Se lei fosse qui”e che fa parte del mio recente lavoro:

Meno male che anche questa notte, salvo il culo dalla pantera,

ma sicuramente più di tutto…..avrei fatto la puttana. 

BUONA NOTTE.